夜色浓重，从太平山顶沉沉压下来。
雷耀扬进入家门的时候，腕表指向十一点四十七。
他随手把西装外套扔在玄关的矮凳上，扯松领带，拖着步子往楼上走。应酬过后的疲累感蔓延全身，但比身体更沉的，是心里那团压了一个多月的阴翳。
签证的事又卡住了。
约旦领事馆那边，中介递进去叁次，被打回来叁次。理由是「商务目的不明确」，潜台词是：你个香港黑社会，想去中东做什么？
他已经让人去办假文件，走别的路子，但那些都需要时间。
时间。
现在他缺的就是时间。
走至与书房相连的音响房内，新装的电视墙亮着，九个索尼特丽珑屏幕各自闪烁，BBC的演播室灯光惨白，CNN的画面切到白宫新闻发布会，半岛电视台正在播什么，他也懒得抬眼去看。
所有频道的声音混在一起，嗡嗡嗡的，像一群永远不停嘴的乌蝇。
最近一段时间，他差不多都会睡在这间房的沙发里，伴随着吵嚷的新闻报道作为催眠治疗。但此刻，倦意还不足以让他立即入睡，男人倒了一杯威士忌，打算往里再加两块冰。
就在第二块冰落入水晶酒樽那一瞬间———
一个声音，从那片嗡嗡声里，像刀锋一样划出来。
“……Talibanforceshavereportedly……”
不对。
不是这个。
“……Kurdishfighters……”
也不是。
然后，是第叁个声音。
“……thebordercrossingremainsopen,butconditionsonthegroundareextremelyvolatile……”
那声音被风沙磨得有些粗粝，但每一个吐字都清晰有力，向观众传达过境点仍然开放，但地面状况极其不稳定的报道。
这一刻，雷耀扬的手指僵在半空。
他放下酒樽猛地转头，看向右上角那个屏幕———
是i-CABLE的现场转播信号，画面正在晃动。
风沙漫天，黄灰色的颗粒几乎遮住了半个镜头，令画面边缘显得有些模糊，信号也不太稳定。背景是连绵的开阔荒原，几辆军用卡车正在通过一个检查站，远处能看到坦克的轮廓。
镜头来回摇晃，显然是在移动中拍摄，几辆皮卡载着武装人员驶过，车上架着机枪。
而画面正中央，站着一个女人。
她内里穿着一件印有「PRESS」英文字的深蓝色避弹衣，外面套着带反光标识的背心，头上戴着头盔，脸上蒙着一条被风沙染成土黄色的围巾。同时，画面右侧出现：「出于安全考虑，该记者面部已做处理」的字样。
围巾遮住了她大半张脸，只露出一双眼。
那双眼睛微微眯着，用以抵挡肆虐的风沙，而那瞳眸里，有一种坚定的光亮，那种光，雷耀扬太熟悉了。
坚韧，倔强，还有一点点，谁也不服的狠。
雷耀扬死死盯住那双眼，连呼吸都差点忘记。
然后，他看见她侧过脸，对摄影师说了句什么，围巾的边缘被风掀起了一角，露出她右眼眼尾那枚泪痣。
很小。
但雷耀扬认得。
那颗痣，长在她右眼眼尾，笑起来的时候会微微上挑，像一颗不小心落在宣纸上的墨点，却恰好落在最美的地方。
男人倏然屏息———
是她。
他快步走到电视机前，凑得很近，近到能看清她眼角那颗痣。
镜头晃了一下，风太大有些影响收音，但她的声音清晰从电视里传出来，沙哑，坚定，带着一种他从未听过的力量。
她在做报道。
在那片被战争碾成废墟的土地上，用她的方式，记录那些不该被遗忘的东西。
雷耀扬怔在原地，一动不动。
另外几台电视的声音还在继续，但他什么都听不到了。整个世界里，只剩下右上角那个画面里，那个在漫天风沙中，只露出一对眼和一枚泪痣的女人。
镜头晃了一下，她说完那句话，又转回镜头前，继续报道。
风沙更大了，刮得她几乎睁不开眼，但声音却坚定地努力维持在平稳状态，每一个字，都像刻在那片中东土地的夏马风里。
她的声音从电视里传出来，带着一种雷耀扬从未听过的力量。
在那片被战争碾成废墟的土地上，她正用她的方式，记录那些不该被遗忘的东西。在那片被战火碾碎的土地上，替那些不能发声的人发声。
画面持续了不到叁十秒，然后切回了明亮的演播室。
其他新闻还在播送，整个世界还在按部就班地运转，但雷耀扬充耳不闻，只能听到她的声音。那声音，穿透六千多公里，穿透这一夜的疲惫、失落、焦躁，像一道光，劈开遮蔽他心里的所有阴霾。
她还活着，她在那里。
她在做她认为对的事，而且她做得那么好。
雷耀扬站在电视墙前，很久很久。直到i-CABL已经切换成了别的画面，另一个记者，另一片废墟，另一个故事。
但他的脑子里，还全是刚才那几十秒。
男人拿起矮几上的那个座机听筒，拨通了一个号码：
“坏脑，查一下i-CABLE那个信号，有没有重播？刚才十一点五十八分左右那场，伊拉克边境的，帮我全程录下来。”
听过，对面莫名了两秒：“……全程录下来？”
“对。”
“大佬，你……”
最终，坏脑遵照要求后挂断电话，雷耀扬盯着那面已经空了的屏幕，忽然笑了。那笑容里带着一点苦涩，还有一点他很许久都没有期盼过的东西。
——是希望。
是在无尽黑暗里摸索太久，终于看到一丝曙光的感觉。
七个小时前，距香港六千多公里外，伊拉克北部某处。
齐诗允从镜头前退下来的时候，漫天风沙还在疯狂肆虐。信号切断的那一瞬间，她差点被沙子呛得咳出来。
“撤！快撤！”
陈家乐的声音猛然从身后传来，是这几个月内她已经听惯了的紧张和急切，她没回头，只是本能地把麦克风往避弹背心上一塞，弯着腰跟着他往下跑。
身后，刚才她们站立的那片高地，被一阵突如其来的炮火覆盖。
“轰———”
泥土和碎石炸得满天飞，有几块细小的砸在她头盔上，发出几声闷响。她顾不上疼，只是压低身体脚步踉跄地，跟着陈家乐钻进一辆破旧的丰田皮卡。
车还没停稳，司机已经踩死了油门。
轮胎在沙土上打滑，尖叫着往前猛冲，颠得众人五脏六腑都在移位。齐诗允死死抓住车内的扶手，透过被沙尘覆盖的车窗，看着身后那片刚刚还站着的地方，现在已经被浓烟吞没。
好险……
“丢！”
一块落石仅差几公分就要砸向车窗，司机猛打方向盘，陈家乐从副驾驶探过身，一把将她按在后座上躲避。
须臾，终于躲过一劫的众人都松了一口气，他才转脸询问身后的齐诗允：
“快检查下有没有受伤…”
“没事。”
女人喘着粗气，把头盔摘下来，齐耳的短发已被汗水浸透，贴在脸颊上：
“刚才那炮什么时候来的？”
“就在你转身的时候。”
“情报说有库尔德武装在附近，但没说是哪边，这种鬼地方，两拨人打起来，谁管你什么记者不记者。”
陈家乐脸色很难看，齐诗允没说话，开始低头检查自己的装备，避弹背心还在，麦克风还在，那条项链还在。
项链。
她下意识摸了摸颈间那个小小的吊坠。铂金冰凉，贴着皮肤，就像阿妈还在身边。
距离抵达下一个目的地还有两个钟时间，女人靠在座椅里，任由车在崎岖的土路上疯狂颠簸。耳边是风声，引擎的轰鸣，偶尔还有远处传来的枪炮声——
这些声音，她这几个月内已经听到脱敏，从最初的恐惧，到后来的麻木，再到现在……她也说不清是什么感觉。
只是每次枪炮响的时候，她会下意识摸摸那条项链。
确认它还在。
阿妈还在。
须臾，皮卡车终于进入到安全区域。
齐诗允微微合眼，陷入浅眠，脑海里渐渐浮现起淑芬的样子。
记得那天，她结束了最后一节受国际认可的战地安全课程培训，随即乘车去往了老友位于Clapham的住处。
“你疯了？”
淑芬满脸情急地脱口而出。
“我没疯。”
她答得笃定。
两个人坐在那间老式公寓的客厅沙发里，难得放晴的伦敦，阳光透窗射进来，照在齐诗允脸上，照进她的瞳眸里，也照在淑芬焦灼的眉宇之间：
“伊拉克？你知道那边什么情况吗？联军和反美武装天天打，平民和记者死了多少你知不知？”
“我知。”
淑芬盯着她看了很久，还是觉得不解：
“…那为什么？”